Un poème car à tout il faut un commencement

De rien, Fialyne.
Voici maintenant un poème en prose de Claudel :

La Pluie

Par les deux fenêtres qui sont en face de moi, les deux fenêtres qui sont à ma gauche, et les deux fenêtres qui sont à ma droite, je vois, j’entends d’une oreille et de l’autre tomber immensément la pluie. Je pense qu’il est un quart d’heure après midi : autour de moi, tout est lumière et eau. Je porte ma plume à l’encrier, et jouissant de la sécurité de mon emprisonnement, intérieur, aquatique, tel qu’un insecte dans le milieu d’une bulle d’air, j’écris ce poème.

Ce n’est point de la bruine qui tombe, ce n’est point une pluie languissante et douteuse. La nue attrape de près la terre et descend sur elle serré et bourru, d’une attaque puissante et profonde. Qu’il fait frais, grenouilles, à oublier, dans l’épaisseur de l’herbe mouillée, la mare ! Il n’est pas à craindre que la pluie cesse ; cela est copieux, cela est satisfaisant. Altéré, mes frères, à qui cette très merveilleuse rasade ne suffirait pas. La terre a disparu, la maison baigne, les arbres submergés ruissellent, le fleuve lui-même qui termine mon horizon comme une mer paraît noyé. Le temps ne me dure pas, et, tendant l’ouïe, non pas au déclenchement d’aucune heure, je médite le ton innombrable et neutre du psaume.

Cependant la pluie vers la fin du jour s’interrompt, et tandis que la nue accumulée prépare un plus sombre assaut, telle qu’Iris du sommet du ciel fondait tout droit au cœur des batailles, une noire araignée s’arrête, la tête en bas et suspendue par le derrière au milieu de la fenêtre que j’ai ouverte sur les feuillages et le Nord couleur de brou. Il ne fait plus clair, voici qu’il faut allumer. Je fais aux tempêtes la libation de cette goutte d’encre.

Paul Claudel

Invité

Très beau tableau !
Malgré la mélancolie que peut caractériser ce genre de scène, mais on l'a ressent vraiment pas en présence de ces grenouilles.
Merci Admin.

De rien.

Sonnet
Émile VERHAEREN

Par les pays des soirs, au nord de ma tristesse,
Mous d'automne, le vent se pleure en de la pluie
Et m'angoisse soudain d'une nuée enfuie,
Avec un geste au loin d'âpre scélératesse.

Est-ce la mort qu'annoncerait la prophétesse,
Au fond de ce grand ciel d'octobre où je m'ennuie
- Depuis quel temps ? - à suivre un vol d'oiseaux de suie
Tourner dans l'infini leur si même vitesse ?

Attendre et craindre d'être ! Et voir, en attendant
Toujours le même rêve, en l'air moite et fondant,
Avec ces cormorans de deuil curver des lignes,

Le soir, quand le pêcheur lassé de la douleur,
Celui dont la nuée interprète les signes,
Pêche de la rancune en les bas-fonds du coeur.

Le Voyageur
Par Jean Kobs

Tu savais que mon cœur aurait soif de beauté
Et semas sur mes pas tes splendeurs naturelles ;
Aussi bien chaque fois, en me penchant sur elles,
N’ai-je point entendu l’infini chuchoter.

Je vous vis sur les eaux, étoiles, clignoter ;
Ô roses du jardin, comme vous étiez belles ;
Sur ces rives j’avais, ô mouettes, vos ailes ;
Vagues, parfums, sur vous ma peine a su flotter !

Mais de tous les pays, un seul sans fin m’enivre ;
Ont-ils saisi le chant de la douceur de vivre
Ceux qui n’ont pas connu les lacs italiens !

À cette heure où je vois tomber le crépuscule
Je me sens attaché par de puissants liens
Aux seuls ciels où ton nom comme une étoile brûle.

Invité

C'est toi sur la photo de ton avatar ?

En tout cas, le visage est très sympathique.

Normal, quand on a vingt ans...

Localisation : Iqbal Forum Réputation : 0 Inscrit le : 30/05/2011

Vous êtes jaloux de cet Admin, pourtant il parait sympa, non ? Rolling Eyes

- TLM tais-toi, sinon Moula te régleras ton compte !
- Mon cher Lem, comme disait l'autre "oh yeah !" : quand on aime on a toujours 20 ans !
- Rawya, c'est effectivement moi mais là je porte un masque pour le Carnaval des vignerons associés Very Happy

Admin a écrit:: - Mon cher Lem, comme disait l'autre "oh yeah !" : quand on aime on a toujours 20 ans !

Bien-sûr c'est le gazouze que j'aime ! Very Happy

EN ÉTÉ COMME EN HIVER
de Jacques Prévert

En été comme en hiver
dans la boue dans la poussière
couché sur de vieux journaux
l'homme dont les souliers prennent l'eau
regarde au loin les bateaux.

Près de lui un imbécile
un monsieur qui a de quoi
tristement pêche à la ligne
Il ne sait pas trop pourquoi
il voit passer un chaland
et la nostalgie le prend
Il voudrait partir aussi
très loin au fil de l'eau
et vivre une nouvelle vie
avec un ventre moins gros.

En été comme en hiver
dans la boue dans la poussière
couché sur de vieux journaux
l'homme dont les souliers prennent l'eau
regarde au loin les bateaux.

Le brave pêcheur à la ligne
sans poissons rentre chez lui
Il ouvre une boîte de sardines
et puis se met à pleurer
Il comprend qu'il va mourir
et qu'il n'a jamais aimé
Sa femme le considère
et sourit d'un air pincé
C'est une très triste mégère
une grenouille de bénitier.

En été comme en hiver
dans la boue dans la poussière
couché sur de vieux journaux
l'homme dont les souliers prennent l'eau
regarde au loin les bateaux.

Il sait bien que les chalands
sont de grands taudis flottants
et que la baisse des salaires
fait que les belles marinières
et leurs pauvres mariniers
promènent sur les rivières
toute une cargaison d'enfants
abîmés par la misère
en été comme en hiver
et par n'importe quel temps.

La terre est bleue comme une orange
de Paul Eluard

Jamais une erreur les mots ne mentent pas
Ils ne vous donnent plus à chanter
Au tour des baisers de s'entendre
Les fous et les amours
Elle sa bouche d'alliance
Tous les secrets tous les sourires
Et quels vêtements d'indulgence
À la croire toute nue.

Les guêpes fleurissent vert
L'aube se passe autour du cou
Un collier de fenêtres
Des ailes couvrent les feuilles
Tu as toutes les joies solaires
Tout le soleil sur la terre
Sur les chemins de ta beauté.

Invité

Paul Eluard est un surréaliste ?
son poème peint rivalisera avec les tableaux de Dali !

Oui il l'a été. Voilà pour changer un peu du tableau de Max Ernst :
Un poème car à tout il faut un commencement - Page 17 Surrealistes

Dali ayant pris Gala à Eluard, la rivalité n'en sera que plus forte Laughing

Invité

Maskiiiiiiin Laughing

y-a-t-il de poème d'Eluard parlant de Gala?
Dali a peint Gala .

Oui, bien-sûr, "La courbe de tes yeux".

Invité

Admin a écrit:: Oui il l'a été. Voilà pour changer un peu du tableau de Max Ernst :

Dali ayant pris Gala à Eluard, la rivalité n'en sera que plus forte

il y a une autre histoire sur ce genre de rivalité entre artistes, c'était entre Van Gogh et Gauguin. Suite à une dispute entre eux à cause d'une femme, et dans un moment de désespoire Van Gogh s'est coupé l'oreille pour l"envoyer à son ex. affraid

Euh, tu es sure que c'est à cause d'une femme ? Je ne le pense pas.

Revenons à nos poèmes :

UN MATIN
d'Emile Verhaeren

Dès le matin, par mes grands-routes coutumières

Qui traversent champs et vergers,

Je suis parti clair et léger,

Le corps enveloppé de vent et de lumière.

Je vais, je ne sais où. Je vais, je suis heureux !

C'est fête et joie en ma poitrine;

Que m'importent droits et doctrines !

Le caillou sonne et luit sous mes talons poudreux;

Les bras fluides et doux des rivières m'accueillent;

Je me repose et je repars,

Avec mon guide : le hasard,

Par des sentiers sous bois dont je mâche les feuilles.

Pour la première fois, je vois les vents vermeils

Briller dans la mer des branchages,

Mon âme humaine n'a point d'âge;

Tout est jeune, tout est nouveau sous le soleil.

J'aime mes yeux, mes bras, mes mains, ma chair, mon torse

Et mes cheveux amples et blonds,

Et je voudrais, par mes poumons,

Boire l'espace entier pour en gonfler ma force.

Invité

Admin a écrit:: Euh, tu es sure que c'est à cause d'une femme ? Je ne le pense pas.

je tiens ça d'un enseignant à l'école des beaux-arts.

Petit poème en prose
de Charles Baudelaire

Que les fins de journées d'automne sont pénétrantes! Ah! pénétrantes jusqu'à la douleur! car il est de certaines sensations délicieuses dont le vague n'exclut pas l'intensité; et il n'est pas de pointe plus acérée que celle de l'Infini.

Grand délice que celui de noyer son regard dans l'immensité du ciel et de la mer! Solitude, silence, incomparable chasteté de l'azur! une petite voile frissonnante à l'horizon, et qui par sa petitesse et son isolement imite mon irrémédiable existence, mélodie monotone de la houle, toutes ces choses pensent par moi, ou je pense par elles (car dans la grandeur de la rêverie, le moi se perd vite!); elles pensent, dis-je, mais musicalement et pittoresquement, sans arguties, sans syllogismes, sans déductions.

Toutefois, ces pensées, qu'elles sortent de moi ou s'élancent des choses, deviennent bientôt trop intenses. L'énergie dans la volupté crée un malaise et une souffrance positive. Mes nerfs trop tendus ne donnent plus que des vibrations criardes et douloureuses.

Et maintenant la profondeur du ciel me consterne; sa limpidité m'exaspère. L'insensibilité de la mer, l'immuabilité du spectacle me révoltent... Ah! faut-il éternellement souffrir, ou fuir éternellement le beau? Nature, enchanteresse sans pitié, rivale toujours victorieuse, laisse-moi! Cesse de tenter mes désirs et mon orgueil! L'étude du beau est un duel où l'artiste crie de frayeur avant d'être vaincu.

Charles Baudelaire, Petits Poèmes en prose, III, le Confiteor de l'artiste.

Invité

Un très beau texte, d'autant plus que j'aime beaucoup la prose. Merci Admin

De rien, c'est avec plaisir que je redécouvre moi aussi ces textes.

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